Saint-Imier, 1990
Scrittore, artista multidisciplinare e antropologo, vive a Bienne.
È titolare di una laurea triennale in Scienze Sociali e una laurea magistrale in Antropologia (specializzazione in Professioni Culturali).
Gli scritti di Rubin includono racconti, romanzi, poesie e inchieste.
Oltre ai testi pubblicati, il suo lavoro assume varie forme, combinando performance letterarie, esplorazione di stili di scrittura, facilitazione di workshop, letture pubbliche, mostre e incontri letterari.
Rubin partecipa a numerosi progetti collaborativi.
Per il lancio del suo primo libro Le chant des containers (Bienne, éditions du Noyau, 2013), ha riunito musicisti della scena musicale di Bienne per una performance che fonde testo e musica.
Nel 2019, Rubin ha co-curato la mostra collettiva Le dialogue ininterrompu a Porrentruy, dedicata allo scrittore Werner Renfer.
È anche scrittore associato per progetti teatrali, in particolare con le artiste del Giura Fanny Krähenbühl, Eve Chariatte ed Eva Zornio.
Tra altre opere ricordiamo: Wanderlust, (editore Torticolis et Frère, 2015), Animal, (con Claude Gigon, edizioni Haus am Gern, 2019), Memoria di una foresta (éditions Torticolis et Frères, 2020), Gamin de talus, (éditions label rapace, 2023), Calcaires (Edizioni La Veilleuse, 2025), che gli è valso il Premio svizzero di letteratura 2026.
Il libro esplora la dorsale del Giura e la foresta boreale in Canada, concentrandosi sui molteplici usi della roccia calcarea, “materia prima della cementificazione dei nostri rifiuti nucleari’’.
Cinema Teatro
domenica 10 Maggio alle 14.00
Incontro con Antoine Rubin e Blaise Hofmann
In dialogo con il giornalista Daniel Bilenko.
In francese.
Incipit
Estratto di Antoine Rubin. Da Calcaires (La Veilleuse, 2025)
Le soir tombait plus vite en septembre. Dans le garage, on parlait vite, les pupilles étaient rondes, presque dilatées. C’était une époque où les corps étaient proches. On se touchait beaucoup, on se prenait dans les bras pour un rien, parce qu’on avait un peu peur, aussi. Quelque chose pouvait toujours mal tourner. On n’était pas à l’abri de finir la nuit au poste et de dépuceler notre casier judiciaire. De se faire embarquer jusqu’à Berne pour se faire mettre à poil dans une cellule où l’on prendrait en photo chaque tatouage avec en prime notre ADN sur un coton tige. Mais on était confiants, on avait vingt-deux ans, on croyait à notre bonne étoile. Dehors la ville était un animal au sang chaud. Des sirènes ululaient dans la nuit. Et dans le secret des jardins, les arbres faisaient mûrir de gros fruits sucrés.